Pensaba que la Navidad era cosa de otros. Como si yo siempre hubiera vivido en verano, o mis inviernos fuesen un largo febrero. Mi pasado está lleno de agujeros. Es un baúl de recuerdos por estrenar: a veces lo abro y me llegan brisas confusas, imágenes sueltas con las que puedo inventarme lo que ya…
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Miguel Pasquau
Cuaderno de notas
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